O tempo seca a beleza,
seca o amor, seca as palavras.
Deixa tudo solto, leve, desunido para sempre
como as areias nas águas.
O tempo seca a saudade,
seca as lembranças e as lágrimas.
Deixa algum retrato, apenas,
vagando seco e vazio
como estas conchas das praias.
O tempo seca o desejo
e suas velhas batalhas.
Seca o frágil arabesco,
vestígio do musgo humano,
na densa turfa mortuária.
Esperarei pelo tempo
com suas conquistas áridas.
Esperarei que te seque,
não na terra, Amor-Perfeito,
num tempo depois das almas.
Cecília Meireles, in 'Retrato Natural'
Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir.
ResponderExcluirO que confesso não tem importância, pois nada tem importância.
Faço paisagens com o que sinto.
De resto, com que posso contar comigo?
Uma acuidade horrível das sensações, e a compreensão profunda de estar sentindo…
Uma inteligência aguda para me destruir, e um poder de sonho sôfrego de me entreter...
Assim sou, Sou assim...
Idem.